Visca Barça!

Era una noche lluviosa, como lo han sido las últimas por estos rumbos. El cielo no dejaba de tomarle fotos al campo. Uno, dos, tres contaba y el relámpago adquiría forma auditiva, lo que quería decir que no estaba a más de 1 kilómetro de distancia quien fuera que sostuviera la cámara (de algo me tenían que servir dos semestres de ingeniería).

Los colores blaugranas no cedían ante tal intimidación, ni hacia los gritos de los bárbaros búlgaros provenientes de la última fila, del último asiento, del último hombre en las graderías del estadio. El viejo a mi lado, quien facilitó mi acceso al estadio y que sostenía tímidamente un cortadito, me dijo: nosotros siempre hemos sido más fríos. Iniesta, el manchego irregular del equipo, tocó el balón y le dio un pase a las redes.
El viejo calló a los búlgaros con su grito de gol.

El Nou Camp le dio la bienvenida a la liga de campeones, Barcelona cinco, Levski de Sofía cero.
Visca Barça.

>Foto.Xun.bravo.Barça<

Más fotos en ...

Los tres de chile

Hace ya algunos meses visité Chile, referencias obligadas: Allende, Pinochet, Zamorano, la U, Los Andes, pero antes que nadie Los Tres. La gente, en ese entonces parecía haberse olvidado de ellos, salvo un viejo en Valparaíso que sin dudar me dijo "todo lo que hacen ellos es grande". Al tiro me compré lo que encontré y que en México está extinto, o estaba, o se desconocía, sus trabajos en solitario y demás.

Regresando Café Tacvba tocó en el Zócalo y Henríquez fue invitado especial. Los Tacvbos habían hecho antes del 4 cáminos, su última producción, un pequeño homenaje a los Tres de nombre Vale Callampa y el entonces ex-miembro de la banda cantó junto a ellos los 4 temas de dicho disco.

En menos de un año, los Tres están de regreso, tienen nuevo disco: Hágalo Usted Mismo, hay concierto en México y tengo otra referencia obligada, el piiinche Hurgo.
Ya subí unas fotos a flickr... por si quieren verlas... no llevo muchas, pero ya subiré más...
y les dejo la rola de la canción que había subido antes...

>we.are.nowhere.and.its.now.Bright.Eyes<

Visa pour l'image

El fotoperiodista es nómada, habitante de cualquier lugar. Es la voz de la guerra, de los deportistas, de las artes, es el que habla con colores, con contrastes. Se pueden decir más de mil palabras al hablar del fotoperiodismo, imágenes que te pueden impactar, que nos hacen reir como las de Erwitt, que nos hacen cuestionar lo que sucede a nuestro alrededor, únicas, o que nos dejan sin palabras.

Visa pour l'image
Después de un retiro largo y a partir de un comentario cualquiera en una de esas conversaciones cualquiera me lancé junto a Eros (nombre del compañero de viaje) a Perpignan, un pueblito pequeño en la frontera entre Francia y Cataluña. Supuestamente Visa reune lo último del fotoperiodismo, están los ganadores del World Press Photo, algunas exposiciones de fotógrafos de Magnum, AP, UV, etc... El no va más del fotoperiodismo.

Además como no puede faltar en los eventos grandes está la versión pirara alternativa: Visa Off. Donde wanna be fotoperiodistas, en su mayoría de la zona, mandan sus trabajos y exponen en lugares como carnicerías, tiendas de ropa, bares de dos baros o galerías de tres. La calidad del Visa Off no es consistente, pero se ve que le echan "ganitas". Algunos trabajos mejores que otros, algunos te sorprenden pero otros no son más que las vacaciones en África de un señor retirado.

Del Visa pro sales queriendo irte a Irak o mínimo a Reforma a acabarte la película.

Gracias a Eros por el viaje.

Dientes y manos

Los dientes de piedra parecen devorarme, Montserrat le llaman y me vigila por las noches. Lo que sudo podría ser la saliva de esta boca catalana en la estoy. En un retiro de silencio.

A veces podría contar con mis manos las palabras que digo en un día, a veces se me olvida el idioma que hablo, oyendo a los bárbaros hablar una mezcla de castellano, francés e italiano. Su bandera no es más que el último rictus de un rey moribundo que, con sus dedos ensangrentados tiñeron una tela amarilla con cuatro líneas rojas. Cataluña.

La defensa de una lengua y un territorio aislado, a veces hosco pero deseado. Mujeres que miran sobre sus hombros, hombres que no dudan en mostrar su orgullo. Decir que la playa es lo que los distingue o lo separa de otros, es una respuesta simple a una pregunta simple, quizá porque es lo que saben contestar en castellano. Pero detrás hay más que las ramblas o nombres como Gaudí y Miró, detrás están los dientes y las manos ensangrentadas, una lucha por una identidad a veces atacada, a veces al ataque.

Así como Pere y Francisco retan a Newton, yo reto al día a día, escalando una montaña que a veces parece infranqueable.

>Montserrat.Foto.Xun.técnica.bits.sobre.memoria<

Felicidades por un año más blog...

(Realidad)es II

No entiendo por qué no consigues comprender lo que te estoy explicando: son tus seis sentidos los que te engañan y te hacen creer, no sólo que tienes seis sentidos, sino además que entras en contacto con el mundo exterior por medio de ellos. Si no fuera por tus ojos no me verías. Si no fuera por tus oídos no oirías ese avión. Si no fuera por tu nariz no olerías esta menta a media noche. Si no fuera por tu lengua no apreciarías entre la diferencia de sabor entre A y B. Si no fuera por tu cuerpo no sentirías a Princess. No hay yo, ni avión, ni mente, ni Princess, ni nada. ¿Es que quieres vivr engañado todos y cada uno de los malditos minutos de tu vida?

Ray Smith

>Los Vagabundos
del Dharma

Jack Kerouac<

Lleno de gracia

Mi hermana me dijo que estoy escribiendo como en clave y que no entiende si fuí a Irán, o a Manchester o a Valencia o dónde ando! Así que trataré de esclarecer esos puntos.

A Irán no he ido, sólo fue una conversación que tuve con un pakis en las calles de Valencia.
Manchester es un barecillo en Barcelona que pone rock inglés delquemegusta.
Y fui a Valencia a la exposición de Luis Adelantado donde expuso "mi primo" Marcos.

Regresando del Tour Valenciano, comenzaron las fiestas del barrio de Gracia, en Barcelona. Son las más grandes de todos los barrios y en algún sentido cierran las festividades vecinales. Antes fueron las Fiestas del Raval, del Carmel, Sants (esas son ahorita igual, que es como la otra alternativa). Las calles se adornan con distintos motivos, de marcianos, como cuevas, de todo, y se montan escenarios donde tocan grupos, cada escenario maneja un tipo de música, rock, folk, reggae etc... Y ya eso es Gracia. Y espero que se haya entendido! Ah y puse lleno de gracia porque fui tres días por esas calles... O_o

Un agradecimiento muy grande al macarro de Rubén por todo!

Alguna vez

La humedad fue el primer golpe, bajé del autobus que me llevó a Valencia y sentí como si se hubiera estacionado en el mar. 38 grados y sólo una Fanta limón para combatirlos (hacían falta otras 37). Autobus 8 dijo la señorita de información y bajarse en la plaza de la Paz. 20 minutos después el segundo golpe Marcos y un abrazo de oso. Ya estaba noqueado.

La ciudad mantuvo a un par de gallegos, un argentino y dos mexicanos que, a base de largas noches nos convertimos en familiares de la comunidad (artística) valenciana. Un par de orxatas, comidas cortesía de Luis y siempre acabar en el Negrito. Marcos Castro, o peor conocido como el nuevo muralista mexicano, cuidó del noble Xun.

Largas fueron las noches, a veces de pocos recuerdos, a veces de demasiados. No era momento para andar con suficientes. La historia de un rey moribundo que con sus cuatro dedos ensangrentados crearon la bandera catalana, la calidez valenciana a cargo del a veces hosco Jesús. La ciudad alguna vez amurallada nos protegía, un río seco que alguna vez inundó la ciudad, nos abrazaba, algunas otras veces el sonido de los caballos parecían revivirla, otras era el murciélago posado sobre el escudo, guardián de los recuerdos como en Manresa. Un lugar que se quedó en "alguna vez". Alguna vez los osos, los venados de siete cuernos y los árboles caídos revivirán como en los cuadros de Marcos, apocalípticas imágenes de una familiaridad extraña, instintiva, animal.

Alguna vez, muy pronto espero, me encontraré con amigos como él.

We are nowhere and it's now

un.pakis: he estado en Paris, Barcelona, Irán, y ahora en Valencia

el.pua: y cuál te gusta más?

un.pakis: Irán

el.pua: por qué?

un.pakis: estaba lleno de luces...

If you hate the taste of wine
Why do you drink it till you're blind?
And if you swear that there's no truth and who cares
How come you say it like you're right?
Why are you scared to dream of God
When it's salvation that you want?
You see stars that clear have been dead for years
But the idea just lives on...
In our wheels that roll around
As we move over the ground
And all day it seems we've been in between
A past and future town
We are nowhere and it's now
We are nowhere and it's now
In like a ten minute dream in the passenger's seat
While the world was flying by
I haven't been gone very long
But it feels like a life time
I've been sleeping so strange at night
Side effects they don't advertise
I've been sleeping so strange
With a head full of pesticide
I've got no plans in too much time
I feel too restless to unwind
I'm always lost in thought as I walk a block
To my favorite neon sign
Where the waitress looks concerned
But she never says a word
Just turns the juke box on and we hum along
And I smile back at her
And my friend comes after work
When the features start to blur
She says these bars are filled with things that kill
By now you probably should have learned
Did you forget that yellow bird?
How could you forget your yellow bird?
She took a small silver wreath and pinned it onto me
She said this one will bring you love
And I don't know if it's true
But I keep it for good luck

>The.bright.eyes.en.lo.que.regreso.a.barna.a.escribir<

Las luces, la música, el calor...

La intuición me llevó a salir. A buscar una bebida caliente. Después de todo la realidad se ha estado mezclando con los sueños. A veces despierto preguntándome quién abrió la puerta de mi cuarto que siempre mantengo cerrada, dándole paso a una angustia insoportable que crece poco a poco en mi estómago, hasta que despierto y me doy cuenta que sigue cerrada. Ayer o antier soñé que te veía y aún así creo que te vi. Parece tan real.

El punto es que salí, la masía se había convertido en un lugar irreconocible producto del Señor Feudal. Luces, imágenes extrañas (pero hipnóticas) en las paredes y demasiadas personas conocidas.

Y ví a todos, a Aldo durmiendo por momentos aunque a veces despertaba de su letargo para abrazarme y llamarme carnalito, a Maga y sus ojos siempre sus ojos, me decía que me quería y lloraba al final, a Hugo tarareando a los Cadillacs con su distintivo cui, cui (entonces no era tarará), Rocha hablaba y hablaba y oía y o y a, Alex fiel compañero de batallas, todos estaban ahí, por momentos así lo creí, todos estaban ahí, Julienne, Sara, Valeria, Ximena, Pakis, la Torta y su ya valió... todos estaban ahí, y era feliz porque todos estaban ahí.

Y vino como siempre el Xun, decidido a despertar del sueño en el que vive conmigo. La quietud cotidiana fue interrumpida, y a base de insistir Pere le ayudó a escapar, sin siquiera saberlo. Las luces, la música, el calor, dormir con Maga, jugar rayuela, las luces, la música, el calor, querer siempre llegar al cielo, la multiplicación del cordero, la bebida interminable, las luces, la música, el calor, quedarse en el ocho, moverse aleatoriamente y sin rumbo fijo como la mosca, las luces, la música, el frío de Siberia, ver la puerta abierta, abrir los ojos, despertar. No había nadie, la ventana y las ganas de volar como la mosca o quizá de un flap.

>a.Pere.por.el.sueño.de.una.fiesta<

Manchester

Llegué a Manchester sin muchas pistas, una derecha, dos izquierdas, Milán, otra izquierda y ya está. Joy Divison me esperaba, como era de pensarse en estas épocas tan suyas. Luces rojas, sin kumbala, pero con algo de cerveza y unos tipos que parecían atrapados en los años 60's, de esos snobs franceses que solían vestir de negro entallado pero sin boinas, quizá por el calor. Por el contrario, el acento del hombre de la barra me llevó a Buenos Aires. Una cerveza, -la única de la noche- me decía mi bolsillo y los dos euros que saqué además de unas migajas de pan y un papel con un teléfono ilegible 666-mancha.mancha.5-pedazo roto-03. Ojalá pudiera si quiera recordar de quién era. Lo guardé de nuevo junto a las migajas, no fueran a ser pistas de un próximo acertijo. El teléfono sonó, eran ellos, compañía y quizá dos cervezas y una noche más larga. No se si me alegraba más por verlos o por las cervezas. Ustedes saben la respuesta.

Después de ¿un par? de cervezas y una salida a la calle para un-quien-sabe-qué mi consciencia empezó a agachar la cabeza y tuve que dejar a Morrissey y su Everyday's like sunday, a pesar de que me iba tan bien en ese momento.

En el camino fue necesario realizar un par de paradas técnicas, tomar respiración y regresar un poco de lo que la noche me había dado. Siempre hay que ser agradecidos, dando y dando. Despertar y saber que Manchester como otros lugares siempre estaría ahí. Uno a la lista. Adiós Black Horse, uno menos a la lista de nostalgias.

(Realidad)es

... quién diga que la realidad es una y única, que sea quemado en la Ogera!
Para afirmarlo tendríamos que ser capaces de abstraer todo lo que hay a nuestro alrededor, todo. No sólo el vaso que está en el cuarto, que suponemos que está sobre una mesa, de quién sabe qué madera en el salón 201, del segundo piso de las aulas D de la Universidad, etc... etc.. etc. La realidad parte de la experiencia, única (cuidado! no preparen los leños) para el que la vive pero no podemos decir que se nos impone, el frío viento de Santiago podría verse como un calor veraniego en Río, huy ya veo a Hurgo quemandose la piel y sudando después de patear uno que otro bote de cerveza vacío, dale Bati. O me imagino a la Marik y a Aldo refugiándose de las intempestivas nevadas en la ciudad de México. O el calor de los inviernos toluqueños... La subjetividad ante todo... Sin experiencia no hay realidad. Y que se calle el jesuita aquel! (con todo respeto)

Grizzly Man

El deseo puede ser el motor de cualquier búsqueda, por descabellada que parezca. Werner Herzog nuevamente enfrenta a su personaje principal a la locura de la búsqueda. Como en Aguirre, la Ira de Dios, el ser humano parece llevar su instinto hasta las últimas consecuencias, al sin sentido.

Timothy Treadwell, un hombre enamorado de los osos pardos de Alaska decide convertirse en su cuidador, poniéndose en situaciones extremas. En una especie de enamoramiento através de una vida dedicada a la observación y estudio, este hombre-grizzly, se vuelve uno con estos feroces animales salvajes. Su búsqueda está destinada a un final predecible, a la muerte, pero es el proceso en el que él encuentra el sentido de su trabajo y de su vida.

A través de las grabaciones que hizo Treadwell durante los más de 10 años que acompañó a los osos de esa región, Herzog construye su discurso, apoyado por entrevistas de las personas que lo conocieron. Saber si este documental es real o ficción, es innecesario, es el sentido de una vida aislada y apartada de la civilización lo que atrae a Herzog, cuestionando incluso las motivaciones de su personaje, quien pretende encontrar en la naturaleza un orden y un sentido de balance y belleza, pero es el caos y el instinto salvaje de lo que lo rodea lo que lo enfrenta a sus fantasmas.

Junebug

A veces lo que buscamos está frente a nosotros. Es una frase ya del dominio popular, pero es también cierto que no parecemos dominarla. Así, frente a una cazadora de artistas excéntricos, ocurre una obra de arte. En un paisaje eterno, en una cocina inerte, en un hogar repleto de piezas de arte, un arte efímero pero único. Junebug es eso, una pieza que parece irse de nuestras manos, que se nos muestra como un evento cotidiano, como un espejo de lo que somos pero lleno de significados, de interpretaciones, objetos cotidianos que merecen un espacio en nuestras exposiciones personales.

En la búsqueda de un pintor talentoso en Carolina del Norte, Madeleine (Embeth Davidtz), viaja con su marido (Alessandro Nivola) a la ciudad de la niñez de éste, encontrando una realidad extraña. El regreso a casa se convierte en un redescubrimiento de lo cotidiano, aunque ella parece no verlo.

Así, el director Phil Morrison, voltea su mirada a su universo personal para compartirlo con nosotros. Silencios y palabras, escenas que podrían ocurrir en cualquier hogar, en nuestras propias casas, se convierten en una ventana de lo que hay dentro de nosotros, en piezas que explican desde un evento particular las relaciones personales universales. Los silencios están llenos de gritos y golpes mientras las palabras son muestra de la soledad de los personajes. Una familia de Carolina del Norte se convierte en nuestra familia, con sus demonios personales, reconocibles solamente para sus miembros y para uno que otro entrometido escarabajo (Junebug).

Mercury prize 06'

Los Nominados son:
Arctic Monkeys - 'Whatever People Say I Am That's What I'm Not'
Isobel Campbell and Mark Lanegan - 'Ballad Of The Broken Seas'
Editors - 'The Back Room'
Guillemots - 'Through The Windowpane'
Richard Hawley - 'Coles Corner'
Hot Chip - 'The Warning'
Muse - 'Black Holes & Revelations'
Zoe Rahman - 'Melting Pot'
Lou Rhodes - 'Beloved One'
Scritti Politti - 'White Bread Black Beer'
Sway - 'This Is My Demo'
Thom Yorke - 'The Eraser'

>the.fkn'.arctic.monkeys<

uff.... hace unos meses cualquiera diría que ganarían los Arctic... ahora... quién sabe...

Venom

Dejar de ser mono

El espíritu de investigación tiene límites.

En los Estados Unidos y en Europa han descu-

bierto a las últimas fechas que existe una especie de

monos hispanoamericanos capaces de expresarse

por escrito, réplicas quizá del mono diligente que

a fuerza de teclear una máquina termina por es-

cribir de nuevo, azarosamente, los sonetos de

Shakespeare. Tal cosa, como es natural, llena a

estas buenas gentes de asombro, y no falta quien

traduzca nuestros libros, ni, mucho menos, ocio-

sos que los compren, como antes compraban las

cabecitas reducidas de los jíbaros. Hace más de

cuatro siglos que fray Bartolomé de las Casas

pudo convencer a los europeos de que éramos

humanos y de que teníamos un alma porque nos

reíamos; ahora quieren convencerse de lo mismo

porque escribimos.

>Augusto.Monterroso.en.Movimiento.Perpetuo<

Estaría de lujo

Xun: qué hora es?
Belmont: las 3am
X:Qué, unos burritos del Oxxo?
B: Mejor unos tacos del árbol?
X: Mejor pasamos por unos al pastor de los Tacos Obregón, con su salsita y su piñita...
B: Estaría
X: Estaría de lujo...

Un par caminando en la rambla de Barcelona...

Flow

>dale.click.a.la.imagen<

Sobre las elecciones

En la política como en todas las cosas
de la vida sólo cuentan dos principios:
no hacerse demasiadas ilusiones y
no dejar de creer que que cualquier cosa
que hagas puede servir

>Italo Calvino<

(Ya que todo el mundo habla sobre esto en México... hablemos....) Sobre las elecciones sólo puedo decir, como se ha dicho siempre, que la realidad rebasa la ficción, que ni en el mejor programa de comedia pudo ocurrir semejante escena. La irresponsabilidad de Obrador y Calderón declarándose ganadores, fue un momento histórico, para el museo de la risa y del mal gusto (y de la Geometría diría Ignatius Reilly). Viendo un noticiero catalán con un amigo, sólo me restó decir... sólo en México.

La diferencia de votos entre uno y otro candidato, podría ser el número de personas con capacidades "distintas", como lo cuenta Calvino en su Jornada de un escrutador, donde los enfermos mentales de un hospital religioso son adoctrinados por los curas del lugar para votar por el candidato que está alineado a ellos.

Cada voto contó, los que anularon su voto fueron determinantes, los que no votamos también, pero felizmente podremos decir en unos años, a mi no me culpen, yo no voté por Calderón.... ni por el Peje. Ambos presidentes de pocos, la democracia nunca prometió que representaría a la mayoría, y menos en México.

Por ciero, muy extraño el proceder de IFE. Habrá que ver o habrá que olvidar como lo hicieran los mexicanos electores del 88'.

Sobre el silencio

Estoy perdido en medio de la nada, en la campiña catalana. O encontrado?
Extrañaba el sonido del silencio, lo extrañaba y a la vez me parece extraño... Afuera los sapos y las ranas croan, arriba los murciélagos penden de sus patas, abrazándose a sí mismos. Como yo, abrazándome a mi mismo, a lo que tengo, a mis recuerdos, a la libreta, a la pluma y a algunos libros. El calor ya ha entrado a mi sistema, me molesta pero es el único que me acompaña.

Ahora Pere, el tipo que me ha adoptado, descansa, quizá escribe, quizá se enfrente despiadamente a los mosquitos catalanes, que nada tienen que ver con los frankensteins de la doctores. Pere es un gran tipo. A veces me gustaría hablar más o saber si la gente disfruta igual que yo de los silencios. Creo que he estado muy callado, o así he sido siempre?
Qué fuerte es el silencio aquí caray!
Las voces en mi cabeza no paran, que fuerte suenan mis voces maldición!
Quisiera tantas cosas ahora, tener a los amigos, tener una indio, una caricia, un beso.... quizá si los tuviera desearía lo contrario... nadie entiende.

Mi voz que madura

mi voz quemadura

mi bosque madura

mi voz quema dura....

>Xavier Villaurrutia<

>Pere.el.señor.feudal.de.Can.Roca<